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老头说不出，只是流泪，眼泪顺着深刻的皱纹沟壑，流进了耳朵眼——那耳朵眼，怕是这辈子都没接过这么多水。
姚建国看了很久，忽然哑着嗓子问：“我往后……不会也成这德行吧？”
姚华没接话。
有些问题不需要答案，因为答案就摆在隔壁床上。
第二天，姚建国就躁起来了。
输液太慢，一瓶要耗三四个钟头。
他在床上翻来覆去，像煎饼铛上的饼。
“这得输到猴年马月？”
“还有两瓶。”
“两瓶？！”
姚建国眼睛瞪起来，“这不是存心折腾人吗？”
“治病都这样。”
“治个屁病……”
他嘟囔，“我压根就没病。”
午饭是医院食堂的盒饭，一荤两素。
荤菜是红烧肉，但肉星星点点，大半是土豆。
姚建国扒拉两筷子，撂下了。
“这是人吃的？”
“将就吃吧。”
“将就不了。”
姚建国舔舔嘴唇，“我想喝口酒。”
“不能喝。”
“就一小口，抿一下。”
“一口也不行。”
姚建国不吭气了，直勾勾盯着天花板。
药水还在滴答，滴答，像是谁在数着所剩无几的时辰——只是数的人不急，被数的人也不急，急的只有那滴不完的水。
下午姚华出去买水果，回来时看见父亲正跟隔壁床的儿子搭话。
那儿子穿着灰扑扑的工装，脸上带着倦意——那倦意不是一天两天的，是长年累月积下来的，洗都洗不掉。
“我爸这病，落下三年了。”
那人说，“当初也是不听，非要喝。
现在好了，话都说不出一句整的。”
姚建国听着，眼皮耷拉。
“您可得听劝。”
那人又说，“这病，就怕复发。
复发一次，就重一截，到最后……”
话没说完，尾音散在满是消毒水味的空气里——消毒水能杀菌，却杀不掉这些话里的无奈。
姚华洗好苹果，削皮，切成小块，插上牙签递过去。
姚建国嚼着，慢慢说：“甜。”
“嗯。”
“比我买那些甜。”
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