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地下会议室的空气像凝固的猪油，厚得划不开。
“581”
工程第三次专题研讨会开到第八个小时，墙角的暖气管突然“哐当”
一声——是热胀冷缩，但在场所有人都惊得抬起头，像一群受惊的麻雀。
楚风坐在长桌尽头，没动。
他手指间夹着的烟已经燃到过滤嘴，烫手了才发觉，忙按进烟灰缸。
烟灰缸早满了，烟蒂堆成个小山，有几根掉在桌面上，滚出灰色的痕迹。
“再来一遍。”
总工程师陈庚的声音干得像沙漠里的风。
这位留德归来的火箭专家，此刻眼睛红得像熬了三天的兔子，军装领口解开了两颗扣子，露出里面洗得发黄的衬衫领子。
投影墙上，机械八音盒的剖视图在晃动。
“第三十七次模拟结果，”
年轻的技术员站起来汇报，声音有点抖，“真空环境，零下六十度，持续运行……两小时四十七分钟后，主发条金属疲劳，次级齿轮组……卡死。”
他顿了顿，补了一句：“音乐停了。”
会议室里没人说话。
只有通风系统低沉的嗡嗡声，还有不知道谁的肚子叫了一声——咕噜，在寂静里格外清楚。
坐在楚风左手边的老工程师姓钱，不是钱学森的钱，是钱塘江的钱。
六十二了，戴着一副用胶布缠着腿的老花镜。
他盯着投影看了很久，忽然伸手：“放大。
第三号齿轮。”
图像放大。
齿轮边缘，在显微镜下能看到细微的、蛛网般的裂纹。
“材料问题，”
钱工喃喃自语，“咱们的合金……匀质度不够。
冷到那份上，脆了。”
“不是材料问题！”
对面一个三十出头的工程师猛地站起来，脸涨得通红：“是设计！
德国人的八音盒是在地上用的，咱们非要把它塞上天！
环境条件差了几个数量级，能一样吗？”
“那你说怎么办？！”
钱工也火了，拍桌子，“重新设计？时间呢？上级要求明年‘五一’前必须上天！
现在几月了？十月了！
十月了同志！”
“好了。”
楚风开口。
声音不高，但会议室瞬间安静下来。
他慢慢站起身，走到窗前——其实没有窗，这里是地下三十米，所谓的“窗”
是块磨砂玻璃，后面是应急灯的黄光。
他背对着大家站了一会儿。
空气里除了烟味，还有汗味、旧纸张的霉味，以及某种精密仪器特有的、淡淡的机油味。
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