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他根本不在意她在不在意。
他只在意他自己。
这个念头冒出来的那一刻，我的手攥紧了被角。
不是硬了。
这一次不是。
是另外一个地方——胸口——在发紧。
第二天傍晚，放学回来的路上，我在超市门口站了一会儿。
看着来来往往的人。
推着婴儿车的年轻妈妈、提着菜篮子的中年男人、手牵手的老头老太太。
那些男人下了班就回家了。
回到妻子身边。
回到家里。
爸呢？
他在两千公里外的工地上。
妈在这个城市的某个社区办公室里，对着一摞永远填不完的表格，忍着领导的刁难，下班再挤地铁回来做饭。
做完饭，一个人吃。
洗完碗，一个人坐在沙发上看电视。
到了晚上，一个人躺在那张空荡荡的大床上。
一年三百六十天。
三百六十天里，大概有三百五十天是这样的。
剩下的十来天，爸回来了。
回来干什么？
送礼物。
亲热。
在饭桌上讲工地上的事。
然后——在卧室里把她丝袜撕开，把她按在床上，折腾到半夜。
然后拎着箱子走了。
下一次回来，又是半年以后。
周而复始。
我站在超市门口，看着那些提着菜篮子回家的男人们的背影。
脑子里只有一个念头——他凭什么？
他一年回来十天，就理所当然地占有她。
占有她的身体。
占有她的笑脸。
占有她穿上酒红色裙子、化好妆、站在玄关等他的那副模样。
剩下三百五十天呢？
她一个人扛着的那些呢？
他知道吗？
他在乎吗？
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