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翠儿蹲在灶台前烧火，火苗舔着锅底，映得她手里的蓝布衫泛出陈旧的光泽。
这是她爹留下的唯一念想，靛蓝的土布上沾着洗不掉的褐色斑迹，村里老人说，那是三十年前他死在乱葬岗时，胸口淌的血。
“姐，你看这布衫，”
翠儿的弟弟小石头举着布衫边角，“爹说这针脚是娘绣的，你看这朵歪荷花。”
翠儿没接话，指尖抚过那朵绣得歪斜的荷花。
她娘走得早，爹当年穿着这件布衫去闹革命，走前一晚，娘就着油灯补了这朵花，说“等他回来，就给他做件新的”
。
可他再也没回来，只有这沾满血污的布衫，被逃难的同乡捎回来，说他临死前还攥着领口，像要把这布衫揉进骨血里。
入了秋，村里开始闹鬼。
先是王二家的鸡夜夜惊叫，接着是李婶说半夜看见穿蓝布衫的人影在村口徘徊，“那背影，像极了翠儿她爹”
。
翠儿心里发毛，把布衫锁进樟木箱。
可当天夜里，箱子就自己开了，布衫搭在箱沿上，衣角垂下来，像只招魂的手。
她壮着胆子摸过去，指尖刚碰到布衫，就听见窗外传来叹息，带着浓重的乡音：“荷花……还没绣完呢……”
她猛地缩回手，油灯“哐当”
砸在地上。
火光里，布衫竟自己飘了起来，衣角扫过她的脸颊，带着一股坟头草的寒气。
“爹？”
翠儿的声音抖得不成样子。
布衫在空中打了个旋，慢慢裹住她的肩膀，那熟悉的靛蓝色贴着皮肤，像爹生前扛她时的温度。
“翠儿……爹对不住你……”
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