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我跪在铁盒残片旁边，左眼还在流那种酒红色的液体，顺着颧骨滑到下巴，滴在碎石上发出轻微的“滋”
声。
林昭躺在几步外，手腕上的胎记颜色已经暗下去，呼吸比刚才稳了些。
我伸手探她鼻息的时候，指尖蹭到了自己脸上的血痕，有点发麻，像是皮肤底下有东西在动。
相机还握在右手里，镜头朝下，取景框自动亮着。
画面里全是扭曲的光斑，像胶片过曝后的残影。
我把它翻过来对准头顶的裂缝，一束灰光落下来，照出空气中漂浮的细丝——不是蚕丝，更像毛发断裂时飞出的那种静电絮。
碎石堆突然塌了一角，露出半截铁柜。
柜门卡在混凝土之间，标签贴在侧面，写着“704室专用”
。
我用匕首撬开铰链，里面只有一个老式录音机，黑色外壳，金属旋钮上沾着干掉的紫色物质。
按下播放键前，手指停在半空，取景框却自己亮了。
画面是手术台。
穿病号服的女人背对着镜头，手里拿着镊子，正在往一个孩子耳朵里塞什么东西。
她哼着歌，调子很熟，但我记不清在哪听过。
下一秒，她转过头——是我的脸，但眼神不对，嘴角弧度也不对，那是林晚的表情，藏在我五官里的那种。
我按了停止。
录音机没反应。
再按一次，喇叭里传出我的声音：“乖女儿，妈妈永远活在你眼睛里。”
语调温柔得不像我。
我撕下一段修复胶带，缠住喇叭口。
胶带刚贴实，声音变了，还是我的嘴在说，但用的是林晚的节奏：“你割断红发带的时候，就已经输了。”
抬头看，天花板垂下来七条丝线，末端系着不同颜色的发带。
红色那根离我最近。
我挥刀割断，金属划过丝线的瞬间，录音机喷出一股淡紫色烟雾，墙面上浮现出瓷砖手术室的投影。
七岁的我蹲在地上，手里捧着一窝蚕卵，正往另一个孩子的耳道里塞。
那个孩子闭着眼，脸上贴着编号标签。
我认得那张脸，是实验记录里提到的第三号容器。
林晚的酒红色裙摆扫过我的膝盖，她的手落在我肩上，轻得像羽毛。
“这不是记忆。”
我把录音机砸在地上，踩碎了它，“是感染。”
取景框弹出一行字：意识污染度17。
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