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阴平的路越来越窄。
最宽处也只能容两匹马并行，窄的地方甚至连马都要侧身才能勉强挤过。
一侧是湿漉漉的岩壁，另一侧就是深不见底的山谷，谷底被雾气填满，什么也看不见。
偶尔有碎石被马蹄踏落，滚下谷去，好半天才传来一声微弱的回响。
走在边缘的士兵不敢往下看，脊背紧贴着岩壁，手中的缰绳攥得发白。
也速走在队伍中段，前方是开路的尖兵，后方是看不到尽头的队列。
他的马在碎石上打了一个滑，他不动声色地拽了一下缰绳，又稳稳地坐了回去。
身旁的将领策马跟上，低声道：“将军，前方有一段栈道已经朽烂了，尖兵正在重新铺木板。”
也速没有回头，只说了一句：“多久能过？”
“大约半个时辰。”
“半个时辰后，我要看到队伍继续动。”
“是。”
没有人抱怨，没有人停下。
那些蒙古士兵把弓囊从背上挪到胸前，防止被山石刮破。
有人把刀鞘用布条缠紧，以免撞击岩石发出声响。
马被勒着嚼子，不能嘶鸣，只能沉重地打着鼻息。
整支队伍像一条被勒住喉咙的蟒蛇，沉默而缓慢地向前游动。
山间的雾岚时浓时淡，有时浓得连前面三步外的人都看不清，只能靠着岩壁摸索前行；
有时又忽然散开一瞬，露出一段陡峭的山脊和被荒草覆盖的石阶。
风穿过缝隙时发出呜呜的声响，像是有人在峡谷深处哭。
有年轻的士兵下意识地握紧了腰间的刀柄，但又松开了——他告诉自己，那只是风。
只是风。
这支军队走过草原，走过沙漠，走过无数战场，却从来没有走过这样的路。
他们习惯了纵马驰骋，习惯了开阔的天地，却被逼进这条连阳光都照不进来的裂缝里，像被折叠进一页陈旧的地图。
可没有人退。
因为他们知道，路的尽头，是成都，是那座传说中富庶得让人发狂的城，是那位传说中正穿着大红龙袍与人拜堂的圣皇。
也速在马上微微侧过头，望了一眼队伍后方。
雾中看不见尾，但他知道，整整十万人在他身后。
他们正在走完这最后一段路。
再翻过两座山，再绕过一道断崖，便是成都平原的边缘。
那里没有天险，没有重兵，只有一座沉浸在红色与灯火中的城。
他收回目光，重新看向前方，没有再说话。
在他身后，十万双靴子踩过碎石与薄冰，踩过腐烂的木板与湿滑的苔藓，一步步地，向那片灯火通明的平原走去。
而他们自己不知道的是——那片灯火通明的平原上，有的人，早已等在那里了。
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