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一九八六年的冬天来得又早又凶。
西北风卷过西里村光秃秃的原野，裹着细碎的雪粒子，抽在教室斑驳的砖墙上，发出呜呜咽咽的哨音。
天阴沉得厉害，像一块用旧了的、洗不干净的灰布，沉沉地压下来。
孙老师办公室门前的破铁钟在寒风中哆哆嗦嗦地响过，吴普同缩着脖子冲进一年级的教室，一股混合着尘土、煤烟和湿棉袄的沉闷气息扑面而来。
教室中央那个半人高的煤炉子，今天烧得格外吝啬，只吝啬地透出一点点微温，炉膛里的煤块半死不活地红着，铁皮烟囱拐着弯伸向糊着厚厚旧报纸的窗户，连接处洇开一圈乌黑的烟油渍。
王小军的脸冻得有些发青，鼻头红红的，正对着冰凉的炉壁搓着手。
他看见吴普同进来，眼睛亮了一下，又很快地垂下眼皮，闷闷地坐回靠墙的条凳上。
两人之间的那条“界河”
，在昏暗的光线下格外刺眼——一道用铅笔刀在陈年旧木课桌上刻下的深深凹痕，横贯在桌面中央，泾渭分明。
这条线，是昨天那场争执后，王小军绷着小脸，咬着嘴唇，一刀一刀刻上去的。
起因简单得可笑。
昨天下午第一节课，王小军伸懒腰时胳膊肘不小心碰掉了吴普同放在桌角的铁皮铅笔盒。
那是个印着蓝色小火箭图案的旧盒子，是吴普同帮村东头豆腐坊的老杜师傅推了整整一个秋天磨盘，才用攒下的几分钱在镇上供销社买的。
铅笔盒咣当一声砸在坑洼不平的泥地上，盒盖瘪了一小块，里面几支秃头铅笔、一小块用得像黑煤球似的橡皮、还有吴普同最宝贝的一根缠着胶布的花杆圆珠笔，全滚了出来，沾满了地上的浮土。
“你瞎了！”
吴普同瞬间红了眼，猛地推了王小军一把。
王小军猝不及防，差点从条凳上摔下去，他也恼了：“我又不是故意的！
碰一下能死啊？”
他梗着脖子，声音又尖又冲。
“你赔！”
吴普同看着地上沾满灰土的宝贝橡皮，心尖尖都疼。
那是他磨了母亲好久，才从卖货郎担子上用十个杏核换来的。
“赔个屁！”
王小军毫不示弱，“你自己放那么靠边！”
两人像斗红了眼的小公鸡，在逼仄的座位间你推我搡，课桌被撞得吱呀作响，引得前排的同学纷纷回头。
最后还是讲台上的孙老师重重咳嗽了一声，用教鞭敲了敲讲桌，严厉的目光扫过来，才把这股火药味压了下去。
但裂痕已经种下了。
放学时，王小军一声不吭，拿出他削铅笔的小刀，在那张饱经沧桑的课桌中央，用力地刻下了一道深深的沟壑。
木屑翻卷起来，形成一道丑陋的伤疤。
他刻得那样专注，那样用力，仿佛要把所有的委屈和不平都刻进这木头里。
刻完，他抬起袖子狠狠擦了一下鼻子，背起那个打着补丁的蓝布书包，头也不回地冲出了教室，留下吴普同对着那道新生的“国界”
发愣。
此刻，这条线冷冷地横亘在两人中间。
吴普同也绷着脸坐下，故意把凳子往自己这边拽了拽，发出刺耳的摩擦声，离那条线更远了些。
他掏出书本，重重地拍在桌面上，震起一小片灰尘。
王小军像是没听见，只是把冻得发红的手更深地缩进磨得发亮的棉袄袖口里，眼睛盯着自己课本上画歪了的小人，长长的睫毛垂着，在冻得发青的眼睑下投下一小片阴影。
教室里安静得只剩下窗外的风声和孙老师抑扬顿挫的讲课声，偶尔夹杂着煤块在炉膛里细微的爆裂声。
空气像是凝固的冰坨子，又冷又硬。
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