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时间，是个蹩脚的泥瓦匠。
它用一百年的光阴，把那座曾经黑得发亮的“世界之脊”
刷成了灰白色。
它把那些狰狞的弹坑填平，种上了麦子。
它把那些刻在骨头里的仇恨和恐惧，像抹腻子一样，一层层地抹平，直到看不出一丝裂痕。
新生平原。
如今这里不再叫“新生”
了。
人们叫它“金穗省”
。
因为这里的麦子长得比任何地方都好。
金灿灿的，一眼望不到边。
风一吹，麦浪翻滚，像是铺满大地的黄金。
没人记得这底下的肥料是什么。
也没人想记得。
……
秋收节。
白石镇的广场上，挤满了人。
空气里飘著烤麵包的香气，还有新酿的麦酒那股子冲鼻的甜味。
男人们光著膀子在摔跤，女人们裙摆飞扬。
热闹。
太热闹了。
热闹得让人觉得，这就该是世界的本来面目。
“当——”
一声並不浑厚的钟声响起。
不是法师塔的警钟。
是广场中央，那棵老橡树下，一个瞎眼老头敲响了他手里那面破铜锣。
老头很老了。
老得像是从地里刨出来的树根。
他穿著一件洗得发白的旧长袍，怀里抱著一把只剩三根弦的破鲁特琴。
他是吟游诗人。
那种最古老、最不值钱、靠著讲故事混口饭吃的诗人。
“咳咳。”
老头清了清嗓子。
他的声音像是沙砾磨过生铁，刺耳，却透著一股子劲儿。
“各位乡亲。”
“酒喝美了，肉吃饱了。”
“是不是该听听……那以前的事儿了？”
人群里传来几声起鬨的口哨。
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