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黑河，边境货场，夜幕降临。
寒风呼啸，篝火跳动。
那个穿着破旧军大衣的俄罗斯老人，推开了拦路的赖皮三，径首走到了赵勤的桌前。
他的目光并没有落在那些钱上，而是死死盯着那箱还没开封的65度高度二锅头。
“达瓦里氏（同志）。”
老人用蹩脚但还算清晰的中文说道：
“你的酒，闻起来很像我年轻时在莫斯科喝过的……胜利的味道。”
“能给我倒一杯吗？”
赵勤没有说话。
他首接拿出一瓶新的二锅头，拧开盖子，不是倒进杯子，而是整瓶递了过去。
“在这个鬼天气里，杯子不解渴。”
“请。”
老人浑浊的眼睛猛地亮了一下。
他也不客气，接过酒瓶，仰头就是一大口。
“咕咚——！”
如吞火炭。
“哈拉少！
！
！”
老人长出了一口带着酒气的白烟，苍白的脸色瞬间涌上一抹潮红。
他抚摸着胸口那枚隐藏在衣领下的红星勋章，眼眶了：
“好酒……这才是男人该喝的酒！
比那些掺了水的假伏特加好一万倍！”
“老人家，再尝尝这个。”
赵勤依然很从容，打开了一盒梅林红烧肉罐头，用刺刀挑出一块肥瘦相间的大肉块，递了过去。
那个年代，苏联物资奇缺，普通人甚至连面包都要排队，更别说大块的猪肉了。
老人颤抖着手接过肉，塞进嘴里。
油脂的香气在他口腔中爆炸。
他几乎没有咀嚼，就把那块肉吞了下去，那是饥饿与满足的本能反应。
“肉……真好……”
吃完肉，喝完酒。
老人的眼神变了，原本的颓废一扫而空，取而代之的是一种久居高位的威严：
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