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纽约竞选总部的战略办公室，凌晨三点的灯光像一层黏腻的油脂糊在空气里。
宋宇站在那块被写得密密麻麻的白板前，指尖的粉笔灰沾了点汗水，在“历史变动记录”
那一栏划下一道模糊的痕。
左边是他在这个世界留下的脚印，右边是即将面对的敌人。
最上面，红笔圈出的两个问号刺得他眼球发干：“铁幕演说：杜鲁门（原丘吉尔）”
、“阿登战役：美军伤亡减少30%”
。
他伸手拿过桌上那本边缘卷角的《欧洲冷战史》，纸质粗糙，带着穿越前那个世界印刷品的特有气味——有点像旧报纸和廉价油墨的混合，这味道总让他恍惚间回到大学图书馆的通宵阅览室。
可现在，书里的许多字句都成了废话。
他拇指无意识地着书页边缘，纸张割得指腹微微发痒，就像历史正用这种方式嘲笑他：你以为你是读者，其实你早就是戏台上的角儿了。
“蝴蝶效应己经显现。”
他声音哑得厉害，不像说给别人听，倒像在喉咙里碾碎什么硬块，“还以为能靠着小抄作弊，结果每动一下，脚下的路就塌陷一块。”
指尖停在“铁幕演说”
那几个字上，敲了敲，留下一个灰白的指印。
马克端着咖啡进来时，几乎没发出声音。
咖啡的焦苦味混着办公室陈旧的烟草气，形成一种疲惫的暖意。
“将军，洛奇先生准备好了明天的演讲稿，主攻麦克阿瑟的‘朝鲜撤退’，您要过目吗？”
宋宇接过温热的杯子，没喝。
杯壁传来的暖意短暂地驱散了指尖的冰凉，但很快就被另一种更深的寒意取代。
他的目光黏在白板右侧那三个名字上：塔夫脱、沃伦、麦克阿瑟，像三枚颜色各异的棋子。
“马克，”
他忽然问，声音带着熬夜后特有的飘忽，“你觉得，这三个人，我们最该……从谁下手？”
话说出口，他才觉得“下手”
这个词有点过于首白，像黑帮分赃前的掂量。
马克愣了一下，视线跟着扫过白板：“塔夫脱是保守派的根，理念南辕北辙；麦克阿瑟自身难保，不值当；沃伦州长……西部温和派，或许能谈谈。”
“和我想的差不多。”
宋宇拿起红笔，笔尖在塔夫脱的名字上悬停片刻，然后果断地画了个叉，力道大得几乎戳穿白板。
“塔夫脱的孤立主义，和我们不是一路人。
他的地盘，我们争选民，不争他本人。”
笔移到麦克阿瑟的名字上，他顿了顿，仿佛能闻到这个名字散发出的、被丑闻浸泡后的腐朽气。
“至于这位……得趁他病，要他命。
不能让泥潭里的菩萨再有翻身的机会。”
最后，红笔圈住沃伦的名字，蓝色墨水在旁边打了个问号。
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