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耳朵里灌满了外面那近乎疯狂的喧嚣，那声音如此真实，又如此虚幻，像一场突如其来的、声势浩大的幻觉。
投降了。
真的投降了。
八年。
三千个日夜。
终于……结束了？
一股极其汹涌、极其复杂的热流，毫无预兆地冲上他的头顶，又猛地倒灌回胸腔，撞得他心脏一阵紧缩，随即是擂鼓般的狂跳。
喉咙发干，眼眶发热。
有那么一瞬间，他几乎要像外面街上那些素不相识的人们一样，跳起来，喊出来，把手里一切东西都扔出去，加入那场宣泄的狂欢。
但他没有。
那冲动只持续了短短一息，便被更强大的、浸入骨髓的冷静硬生生压了回去。
他放在膝上的手，甚至没有颤抖一下。
结束了？不。
对他而言，一场战争的终结，恰恰是另一场更复杂、更隐晦、或许也更残酷的战争的开始。
这个念头像一盆冰水，将他心底那点刚刚燃起的火星，瞬间浇灭，只剩下冰冷的余烬和清晰的警醒。
他慢慢站起身，走到窗前。
没有立刻拉开窗帘，只是站在那里，听着。
外面的声浪一浪高过一浪，欢呼声中开始夹杂着嘹亮却有些走调的《义勇军进行曲》合唱，还有人在用嘶哑的嗓子吼着别的抗日歌曲。
汽车无法通行了，人群塞满了街道，涌动的人头像黑色的潮水，在偶尔闪过的车灯和不知谁点燃的火把映照下，呈现出一种狂乱而悲壮的画面感。
他看到对面楼里有人把整床的被单撕开，做成粗糙的旗帜伸出窗口拼命挥舞；看到楼下弄堂口，几个平时见了面都不怎么说话的老邻居，此刻紧紧抱在一起，哭得浑身颤抖；更远处，隐约有火光冲天，不知是庆祝的篝火，还是混乱中点燃的什么东西。
这就是胜利。
这就是被压抑了八年、屈辱了八年、痛苦了八年的民族情感，在闸门崩开的瞬间，最原始、最澎湃的宣泄。
它不讲道理，不顾体面，充满了泪水和鼻涕，却真实得令人心悸。
陈慕白看着，听着。
脸上没有任何表情，只有眼底深处，掠过一丝极淡的、难以捕捉的波澜，像是深潭被投入一颗小石子，涟漪尚未扩散到水面，就己消失在水底。
他想起了重庆胜利日那天隐约的喧闹（那时他己在归途），想起了更早时候，在孤岛上海听闻某个战役捷报时，人们压抑的窃喜和不敢声张的激动。
今天的狂欢，是那所有压抑的总爆发。
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