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“晚上好，莫多。
你把这个地方弄得很漂亮。”
“你身后有什么人在搬着一扇门，胡桐先生。”
“是的，我知道。”
那扇门谨慎地沿着小路挪动。
当它经过莫多身边时，它笨拙地转动了一下，就好像那个搬着它的人或者东西正尽可能地躲在它后面。
“这是一种安全门。”
温德尔说。
他停了下来。
这里有什么东西不对劲。
他不能完全确定是什么，但就是突然间感到非常不对劲，就像一个管弦乐队里突然传出一个跑了调的音符。
他仔细检查了一下面前的所有景物。
“你用来放杂草的这个东西是什么？”
他说。
莫多瞥了一眼他身边的东西。
“挺不错的，不是吗？”
他说，“我在肥料堆旁边发现的。
我的手推车刚巧坏了，我抬起头，然后——”
“我从没见过这样的东西，”
温德尔说，“谁会用金属线来做一个这么大的篮子？而且那些轮子看起来也不够大。”
“但是用扶手推起来很方便的，”
莫多说，“谁会把这样一个东西扔掉呢，我真想不通。
为什么会有人想把这样一个东西扔掉，胡桐先生？”
温德尔盯着那个手推车。
他有种感觉，它也在盯着他。
他听到自己在说——“也许它是自己跑到这儿来的。”
“说得对啊，胡桐先生!我觉得它就是想安静一会儿!”
莫多说，“跟你一样!”
“是的，”
温德尔闷闷不乐地说，“它看起来就像是那样。”
他走到门外的城市之中，耳边随时听着身后那扇门传出的刮擦声和碰撞声。
假如一个月之前有人告诉我，他想道，在我死后的几天，我会走在路上，身后跟着一个害羞地躲在门后的吓人怪……嘿，我肯定会嘲笑那个人的。
不，我不会。
我会说“呃？”
“什么？”
还有，“大点声儿!”
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