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“妈。”
林晚晚打断了她，声音依旧平稳，却带着一种前所未有的清晰和力量，“我不难过。
真的。”
她看向窗外流动的街景，冬日午后的阳光透过玻璃，有些晃眼。
“我尽力了。
站在那个舞台上，跳完那支舞，对我来说，己经完成了一件很重要的事。”
她顿了顿，继续说，“顶尖舞团……很好。
但那不是唯一的舞台，也不是衡量我舞蹈价值的唯一标准。”
电话那头是长久的沉默。
母亲似乎被她这番话震住了，一时间不知该如何回应。
“晚晚，你是不是……压力太大了？”
母亲的声音里充满了心疼和困惑，“妈妈不是非要你……”
“妈，我知道。”
林晚晚的声音柔和下来，却更加坚定，“我知道您为我好，把最好的期望都给了我。
但这条路，走到现在，我发现它不应该只是为了到达某个别人设定的终点，或者完成某个未竟的梦想。”
她想起那些在排练室里独自度过的日夜，想起手腕旧伤发作时的咬牙坚持，想起陆教授说她“浮”
时的迷茫，也想起沈星辞用代码为她分析动作、递来热可可、握住她手的瞬间。
舞蹈对她而言，早己超越了“母亲的期望”
或“职业的阶梯”
。
它融进了她的骨血，是她表达自我、理解世界的方式。
它可以发生在任何地方，以任何形态。
“我的舞台，”
她一字一句，清晰地说道，像在对自己，也像在对母亲宣告，“从来不止于一方地板。”
电话那头传来母亲压抑的、轻微的抽泣声，随即被她迅速掩饰下去。
“好……好，晚晚。
你长大了，有自己的想法了。
妈妈……妈妈支持你。”
声音哽咽，却带着一种如释重负的欣慰。
挂断电话，林晚晚将手机握在手里，掌心的温度渐渐焐热了冰凉的机身。
车窗外的阳光似乎更亮了一些。
大巴到站，学生们鱼贯而下。
林晚晚没有立刻回宿舍，也没有去艺术楼。
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