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赵砚记得。
那是六年前的事了，赵承宣十一岁，刚登基不久，又瘦又小，从马上摔下来时像片落叶。
他冲过去接，手臂“咔嚓”
一声，疼得眼前发黑。
可怀里那个瑟瑟发抖的小身子，让他忘了疼。
太医正骨时，少年抓着他的衣角，看着他的手臂，眼泪吧嗒吧嗒掉，却咬紧了牙不出声。
那时赵砚就想，这孩子，比他父亲坚强。
“记得。”
他说。
“那时候朕就想，皇叔的怀抱真暖和，像……父亲一样。”
赵砚的心一紧。
他灭了烟枪，说：“皇上喝多了，回去休息吧。”
“朕没喝多。”
少年固执地说，“朕清醒得很。”
赵砚转身要走，却被拉住了衣袖。
那只手修长，骨节分明，抓得很紧。
“皇叔，”
赵承宣的声音有些颤，“朕……害怕。”
赵砚停住脚步。
夜风吹动两人的衣摆，纠缠在一起。
“怕什么？”
他没有回头。
“怕坐不稳这江山，怕对不起父皇，怕辜负了皇爷爷的托付，怕……”
少年顿了顿，声音更低，“怕孤家寡人。”
赵砚终于转过身。
月光下，赵承宣的眼睛湿漉漉的。
那一刻，他不是皇帝，只是个十七岁的少年，一个父母早逝、被架在高处不胜寒的位置上的孩子。
“你会是个好皇帝。”
赵砚说，声音是自己都意外的温柔，“你比你父皇果决，比我通透。”
“那皇叔会陪着我吗？”
少年的眼神执拗得像要在他身上烧出个洞来。
赵砚笑了，伸手揉了揉他的头，这个动作很久没做了。
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