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花夏的天，总压着一种铅灰色的和谐。
皇帝坐在龙椅上，是每一张告示最上方永不褪色的金印，是各级官员述职时必先遥拜的方向，是科举试卷上“奉天承运”
后的那个名字——却很少有人真正见过他上朝。
朝政由内阁处理，省府州县层层而下，公文流转如织布机上的经纬，编织出一个精密而沉闷的世界。
这是个闭关锁国的时代。
城墙高耸，界碑森严，偶尔有走私的传言，说外面的天地更加荒凉，也更加危险——失控的法则风暴、畸变的妖兽、文明崩解后的废墟。
于是墙内的人便更紧地抱住这份“稳定”
，哪怕这稳定透着诡异的和谐。
云实就生活在这和谐的一角。
他家开布料店，铺面不大，临着青石巷。
清晨卸门板，傍晚扫尘灰，父母裁剪，他记账。
十六岁那年，他偷偷去过仙门招收弟子的测灵台，掌心按在冰凉的石碑上——光晕涣散，颜色混杂，像打翻的颜料盘。
监考的修士眼皮都没抬：“杂灵根，八行皆有微弱感应，无一突出。
下一个。”
修仙之路，在那一刻对他关上了门。
他老老实实回来，继续卖布。
十八岁参加科举，落榜。
父亲拍拍他的肩：“也好，店里正缺人手。”
母亲塞给他一块刚蒸好的米糕：“读书辛苦，歇歇。”
云实便认了命。
他供弟弟妹妹上学，看他们念“八行相生，四柱维天”
，心里那片曾经微光闪烁的角落，渐渐落满世俗的灰尘。
他依然会抬头看天上偶尔掠过的剑光，看那些衣袂飘飘的修士出入达官贵人的府邸，眼神里有羡慕，但更多的是平静的疏远——那是另一个世界的人，和他隔着一道看不见的、名为“天赋”
的墙。
直到那个雨水初歇的午后。
两名醉醺醺的仙门弟子在巷口起了争执，剑气迸发，余波扫过。
云实家的布幌应声而断，门柱吱呀歪斜，满架绸缎如瀑倾泻。
父亲冲出去想扶住货架，一道失控的寒热紊乱气劲擦过他的手臂，整条胳膊瞬间覆上白霜，又立刻转为焦黑。
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