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（玛丽莲·梦露视角）
记者招待会的后台，比前台更像个马戏团。
脂粉、香烟和焦虑的气味混杂在一起。
我刚刚对着无数闪光灯和咧开的嘴，完成了又一次“玛丽莲·梦露”
的完美演出——傻气的娇笑，恰到好处的喘息，以及那种男人们认为我独有的、混混沌沌的性感。
我的脸颊因为维持笑容而僵硬，灵魂却像退潮后的沙滩，空荡荡的。
经纪人递来一杯水，语气带着惯常的、不易察觉的催促：“很好，亲爱的，保持这个状态。
接下来是《生活》杂志的专访，记住，多谈新电影，别提那些乱七八糟的。”
乱七八糟的。
他指的是什么？是那些关于我情绪崩溃的小道消息，还是……那段已经结束的婚姻？
我接过水，指尖冰凉。
迪伦的名字像一枚细针，轻轻扎在我心口那片早已麻木的区域，带来一阵熟悉的、迟滞的痛感。
我们分开已经……多久了？时间在我这里总是黏稠而混乱。
有时觉得像是昨天，他还在圣费尔南多谷那栋安静的平房里，为我读着剧本，眉头微锁，眼神专注得像在解读世界上最复杂的密码。
有时又觉得像是上辈子，那个会因为我打翻了牛奶而大笑，会在我做噩梦时整夜抱着我的男人，只是一个我为自己编织的、过于逼真的幻觉。
离婚协议签得很平静。
他几乎把一切都留给了我，包括那栋房子。
可我不敢回去。
那里太安静了，安静得能听到每一个角落里，还回荡着我们曾经有过的、短暂的欢笑声，以及后来那些令人窒息的沉默和压抑的争吵。
那里还残留着他的气息——不是古龙水，是他身上那种像阳光晒过的木头，混合着一点点烟草和旧书页的味道。
那种味道，曾让我觉得安全。
现在，我住在比弗利山庄一栋更大、更豪华的公寓里。
光洁的大理石地板映得出我模糊的影子，衣帽间里挂满了名牌裙子。
可我总觉得冷。
这种冷，不是空调能解决的。
它是一种从骨头缝里渗出来的寒意，源于我知道，无论我穿上多华美的衣服，站在多耀眼的灯光下，那个真正看见过“诺玛·简”
的人，已经不在了。
他不是第一个离开我的男人。
但他是唯一一个，离开时不是因为厌倦我的身体，或是利用完我的名气。
他是……放手。
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