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那场激烈的风暴过后，家里的空气像是被抽干了水分，凝滞而沉重。
母亲红肿着眼睛，默默收拾着餐桌上的残羹冷炙，碗碟碰撞发出轻微的、小心翼翼的声响。
父亲则一直沉默地坐在沙发上，佝偻着背，手里拿着一支早已熄灭的烟，目光空洞地望着窗外，仿佛一瞬间又苍老了几岁。
苏夏的心像是被浸泡在咸涩的海水里，又胀又痛。
她默默走过去，想帮母亲收拾，却被母亲轻轻推开了手。
“你去坐着歇会儿吧。”
母亲的声音沙哑，带着浓重的鼻音，依旧不看她。
苏夏鼻子一酸，只好退到一旁，坐在离父亲不远的凳子上，低着头，手指无意识地抠着裤缝。
每一次呼吸都带着小心翼翼的沉重。
接下来的半天，家里都维持着这种令人窒息的低气压。
交流仅限于“吃饭了”
、“嗯”
、“水开了”
这样最简单的词汇。
父母避免与她目光接触，她也不敢再多说什么，生怕一不小心又点燃那根脆弱的引线。
第二天清晨，阳光依旧准时洒满窗棂。
苏夏几乎一夜未眠，轻手轻脚地走出客房。
却意外地发现母亲已经在厨房里忙碌着，锅里熬着她最爱喝的小米粥，空气中弥漫着淡淡的米香和油烟味。
“妈，我来吧。”
她走过去，小声说。
母亲动作顿了一下，没回头，只是低低地“嗯”
了一声，让出了灶台前的位置。
吃早饭时，气氛依旧尴尬沉默。
三人围坐在桌旁，只有碗筷轻微的碰撞声和吞咽声。
苏夏食不知味，机械地喝着碗里的粥，头几乎要埋进碗里。
就在这时——
一双筷子夹着一块金黄色的、煎得恰到好处的鸡蛋饼，突兀地、带着一丝不易察觉的犹豫，放进了她的碗里。
苏夏猛地抬起头。
是父亲。
他依旧板着脸，眉头习惯性地皱着，目光并没有看她，而是盯着自己眼前的粥碗，仿佛刚才那个动作不是他做的一样。
他的耳根处，却微微有些泛红。
空气仿佛凝固了几秒。
母亲盛粥的动作停了下来，惊讶地看了一眼丈夫，又看了一眼女儿碗里那块多出来的鸡蛋饼，嘴唇动了动，最终什么也没说，只是默默低下头，继续喝自己的粥。
苏夏看着碗里那块突然出现的鸡蛋饼，眼睛瞬间就模糊了。
她知道这块饼意味着什么。
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