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天宝十四载，秋。
长安城依旧沉浸在一场永不落幕的盛大梦境里。
金色的阳光漫过宫城最高的琉璃瓦，将朱雀大街染成一条流淌的暖玉之河，驼铃声与来自西域的梵唱在空气中交织，混杂着平康里酒肆中泄出的甜腻脂粉香气。
这是一个被财富、诗歌与权力浸泡得臃至饱和的帝国心脏，每一次搏动都向四方疆域输送着令人安心的脉动。
只是这脉动底下藏着一丝极细微的杂音，如同蛛网在梁柱暗处悄然开裂时的声响，唯有最警觉、也最孤独的耳朵才能捕捉。
集贤殿书院的东南角，终年不见太多日光，空气里弥漫着古籍、朽木与墨锭混合的味道。
沈惟正伏在一张宽大的案几上，用一方丝帕捂着嘴，发出一阵低沉而压抑的咳嗽。
帕上不见血色，却让他那本就缺少血色的脸颊更显苍白，如同上等的宣州纸，细腻，却也易碎。
他停下笔，看着窗外那一方被高墙切割得四四方方的天空，秋日的天空蓝得过分清澈，反而显得有些虚假。
他的面前摊着一张北境的舆图，上面用朱砂与墨笔密密麻麻地标注着兵力、粮道、驿站与各处关隘的通行时间。
那不是朝廷颁发的制式舆图，而是他耗费了数年心血，从无数故纸堆、边塞诗文、乃至行商的只言片语中，一点点拼凑、考证、复原出来的杰作。
此刻，这张图上，一条粗重的朱砂线，如同一道狰狞的血痕，从范阳起笔，沿着南下的官道，长驱直入，剑指洛阳，最终的目标，则是这座他身处的、仍在梦中的长安。
这便是他耗尽心血推演出的结果，是他刚刚呈交给兄长，恳请其代为上奏的那份奏疏的核心。
一个毫无根据、仅凭纸上推演便断言安禄山必反的结论，在旁人看来无异于疯人呓语。
兄长收下奏疏时那忧心忡忡的眼神至今仍停留在他的脑海里。
他知道，这封奏疏的最终归宿，大概率是杨国忠府中燃剩的灰烬。
又一阵咳意涌上，他不得不放下笔，将整个身体的重量都倚靠在冰冷的椅背上，喉间一阵哽塞。
那阵熟悉的紧缩感再次充斥在他的胸膛，视野的四角开始缓慢地向内收拢，被一片无声的黑暗所吞噬。
也就在那片黑暗的尽头，那个纠缠不休的梦境如期而至。
那座城总是在梦里出现。
一座被滔天洪水围困的孤城。
城墙上，一个男人的身影如鬼神般矗立，他身形高大得不可思议，手中的画戟在阴沉天色下反射着绝望的微光。
男人的脸总是模糊不清，但那股贯穿天地的孤勇与穷途末路的悲怆，却每一次都像烙铁一样烫在沈惟的灵魂深处。
他总是在城下，在冰冷的洪水里，眼睁睁看着那个身影力竭倒下，被无数蝼蚁般的兵卒淹没。
每一次，他都想嘶喊，想告诉他哪里错了，想为他指引一条生路，却发不出任何声音。
醒来时，唯有满身冷汗与那股撕裂神魂的悔恨。
这种与生俱来的痛楚让他成了一个与周遭格格不入的异类。
当同龄的士子们在曲江边饮酒赋诗，追逐着功名与爱情时，他却像个幽灵，将自己所有的生命力，都灌注进了那些早已冰冷的古代战史之中。
他并非热爱杀伐，他只是在为那个梦寻找一个答案，或者一个救赎。
沈惟缓缓地吐出一口浊气，将那份注定石沉大海的奏疏底稿仔细叠好，收入袖中。
他站起身，略微活动了一下僵硬的四肢。
今日需去兄长府上一趟，询问奏疏的下落，即便结果早已注定。
他理了理身上那件洗得有些发白的秋衫，将一枚温润的玉佩系在腰间，推开那扇沉重的木门，走进了长安刺目的阳光里。
平康里三曲。
这里是长安最奢靡的销金窟，也是另一种形态的权力场。
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