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帅帐之内，弥漫着一股浓得化不开的血腥与汗水混合的气味。
季桓被轻轻地放在床榻上。
他没有反抗，也没有说话，只是静静地躺着，像一个被抽走了所有线头的木偶。
高坡上那惨烈的一幕依然在他眼前无声地反复播放着，像一场醒不来的噩梦。
侍从们端着温热的水盆，小心翼翼地走进来，想为他擦拭脸颊上那块已经干涸的血迹。
“都出去。”
吕布的声音不大，却带着权威。
侍从们如蒙大赦，躬身退下。
帐内只剩下他们两人。
吕布走到水盆边，换了一块干净的麻布扔进水里。
他卷起袖子，露出古铜色的小臂，上面肌肉盘结，布满了大大小小的伤疤。
他就这样，用那双刚刚还在挥舞画戟收割了无数生命的手拧干了麻布，然后走回床榻边。
他俯下身。
季桓能闻到他身上那股属于战场的硝烟与血腥味尚未散去，但更多的是一种极具侵略性的灼热气息。
他下意识地闭上了眼睛。
温热湿润的触感落在了他的脸颊上。
吕布的动作很轻，甚至可以说是笨拙的温柔。
他一点一点，仔细地将那块血污擦拭干净，仿佛在擦拭一件有细微瑕疵的绝世美玉。
做完这一切他没有离开。
他只是坐在床榻边，安静地看着季桓。
他像一头刚刚饱餐过后的猛兽，收起了所有的爪牙，正在审视着为他带来这一切的、不可思议的同伴。
白日里那场酣畅淋漓的胜利让他体验到了前所未有的快感。
他知道，这种快感源于眼前这个闭着眼睛、脸色苍白的青年。
“你不喜欢？”
吕布忽然问。
季桓的睫毛颤动了一下，他睁开眼。
“什么？”
“战场。”
吕布说，“你不喜欢杀人。”
这不是一个疑问句。
季桓沉默了。
他不喜欢吗？不，那不是喜欢或不喜欢的问题。
作为一个现代人，他的整个道德观和生命观，都在被这种冷兵器时代的残酷法则进行着一次又一次的暴力重塑。
他会恐惧，会恶心，会战栗，但他又清晰地知道，这是他想活下去、想让吕布活下去所必须支付的代价。
“那不重要。”
他终于开口，声音有些沙哑，“重要的是我们赢了。”
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